Le blog de exotoblographie.over-blog.com

La troisième île, de Fredrik Sjöberg: je suis chez moi à 1/10 en titre. Un vrai réacteur, tout le reste ne fait qu'y passer; nous sommes, idéalement, une tuyère, ce moteur parfait qui s'ouvre au vent du dehors comme au combustible du dedans, tube a-digestif...

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Castor, de Mohammed Hasan Alwan: comment échapper par l'humour à la société devenue ville, et hypercontrainte, de l'islam: par une rivière ! Comme un retour nomade qui n'est pas régression, où la femme est née de cette nature sans raison, où rien ne vient...

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A-t-on vraiment commis l'acte odieux qui nous a coupés de nos anciens amis ? Ce cadavre fuit sur le rond-point exista-t-il ? Toutes les heures blessent, la dernière ne tue pas ; c'est cette bascule commune, vers l'arrière, de notre disque-sphère au «...

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Y a-t-il des espaces fidèles ? Ne sont-ce que des cryptes ? Et que nous disent-elles ? Ou: qu'y trouve-t-on ? Et: quel est ce que ? Le monde qu'est l'être aimé qui m'a ouvert, la blessure amoureuse, cette faille du Primordial, cette Prière d'insérer,...

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La mort des proches est comme une émancipation, le deuil comme un privilège dont on jouit. L'écriture peut naître en ce présent-là, si quelqu'un ou quelque chose y affirme, y révèle, qu'il y a quelque part certaines personnes tout aussi équipées d'un...

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La répétition, dont l'acte I serait "le grand pouls amniotique" ? La littérature seule est capable de ramasser ainsi en quatre mots (et un point d'interrogation-exploratoire que je rajoute) toute la thèse de Sloterdijk sur la philosophie de la sphère...

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Possession des petits riens. Le monde figé des urbains n'est lisible que par une certaine forme d'illumination, qui ne relève ni du sujet, ni de l'objet, dirait M. de Certeau. Qu'est-ce qui donc, vu de la ville, pourrait ne pas rentrer ici ? Tout le monde...

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Ecouter l'arrêt de la pluie, les haies maintenant gorgées de blanc, l'éclat plat des pissenlits: le bruit soudain levé que ne font plus les gouttes lentes, un silence vif, comme lorsque les murs de la caverne-maladie, chez Michaux, se métamorphosent plus...

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Le journal est la seule littérature qui tienne, qui lève l'angoisse de ce qui est étroit, cette pure étymologie de détresse si on m'autorise cet oxymore - qui donne la question en migration: ces quelques lignes le valaient bien, ce voyage, qu'à nouveau...

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Reprise d'exotoblographie, en cette toute veille peut-être encore d'intelligence artificielle, à l'encre tant reproduite qu'elle ne pâlit pas; l'art est le manque, l'émergence d'une demande plus qu'une démonstration. Aura du grand-père et cataracte du...

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