deux minutes après

L'essentiel est d'avoir trouvé une clef à nous. Les clefs à nous rouillent vite. Il n'y a qu'une porte. Comme un petit mot de rupture que l'on trouve sur la table de la cuisine, en se levant deux minutes après qu'elle ait refermé la porte, je ne suis pas encore viré, ça infuse, reste la marque singulière du voyage, entre ce qui est resté au loin et l'espoir improbable du retour, un chagrin d'amour, mais collectif en quelque sorte, et après la cérémonie des délires partagés, l'abri passager et secret de ta peau de nomade.