Le blog de exotoblographie.over-blog.com

Les pathologies identitaires du sinistré (être quelque part tout en ne le supportant pas, guerroyer sans fin avec une part de soi-même dont il est impossible de se défaire). Ces longs frottements déjà advenus des peaux et des cultures, et on se trouve...

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J'apprends par une future virtualmie sur facebook que « stroke » est aussi un terme de calligraphie qui signifie quelque chose d'intuitif, d'immédiat (« frappe, attaque ») du tracé que l'on lance en écrivant à la main, en formant la courbe fulgurante...

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Je viens rentrer le pied de parasol en lourde fonte noire du jardin des grands-parents, celui que je n'ai pas connu. C'est l'automne, ce moment géochimique de nouvelles couleurs, et je m'essaie à l'encre de Chine au fountain-pain mongol. Ça crisse et...

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Et toutes ces pierres d'attente serviront au voyage Là on n'a plus le vent du boulet dans la nuque Là peut-être on n'ira pas Là on se sent bien Ataraxie du plus de pourquoi Derme au vent, à la chaleur, à l'onde unique et bleue Là où tu es l'image du fleuve...

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Les pères meurent jeunes, il faut beaucoup pour perdre les mères. D'un tissu l'autre. Et elle est douce comme de l'eau qui court la sensation de n'être pas quelqu'un (Pessoa): on ne se souvient jamais de ce qui s'est déployé dans les chairs à l'adolescence,...

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Le surlendemain, marche interlope, lune de guerre, l'érudition est morte. On vomit de force, on s'expose comme cru, on a grand trajet. Nous surprend et nous fascine une pleine lune d'orichalque en fusion, que je sacrifie à notre flambeau formidable, O...

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Un combat "gagné" ? Mémoires de guerre... Curieux tribunal où nous convoquent nos ancêtres, très peu généalogiques, et nous très gênés. On nous condamne, une fatwa mais comme d'un intérieur, et on ne pourra attendre aucun autre justicier que nous-mêmes......

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Christine Angot ne sent qu'un puits à sec sous la surface chez Houellebecq, et pas le réel d'un noir de source; la littérature travaille sans passer par l'opinion, mais pas dans cette recherche de l'humiliation de l'humain (de la perte d'ipséité), poursuit-elle....

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Nous sommes les oiseaux de la seconde aurore, et nombreux maintenant, leur chant est beau encore, leur variété est moindre déjà, parfois traîne un monotone, mais soudain nous sourions aux trilles et aux couleurs et au multiple d'un tout-à-l'heure, d'un...

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Se forcer à une lecture sans césure serait certainement apte à déclencher la psychose. Alors, on fera toujours des aller-retours, des entre-la-montagne-et-la-vallée, entre la ville et la brousse. Une danse, et l'artiste est un homme; une vie entière au...

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