Le blog de exotoblographie.over-blog.com

ménager le douloir. malgré la chaleur, attaquer l'entropique s'inscrit et soulage. vinaigre et serpillière. pauvres intérieurs ? chaque boîte est une bibliothèque éventrée à l'appel des feuillages ou de la mer, chaque premier cercle contient l'étoile,...

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Ce qui fait vivre l'origine dans la traduction, c'est l'incertitude, définitive. Voilà pourquoi aujourd'hui seuls les romans étrangers me parlent, et pourquoi demain, je serai, enfin, heureux, de n'avoir jamais maîtrisé aucune langue. Je ne mangerai pas...

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Organe-oreiller: l e cordon relie le foetus à cet organe bien à lui et dont il faut se séparer. Dès qu'il tombe chez toi un mètre de neige poudreuse, laisse toi t'effondrer dedans, et respire comme tu es bien, pression idéale, exacte contre-forme de toi:...

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Tumulte sans réponses attendues, et pourtant présentes à tous: la famille est border-line, purée et rétention, épuration et technique archaïque de non-extase, on a longtemps cru que la terre était immobile. Il n' y aurait plus grand chose à y dire ? Mais...

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J'ai vécu l'enfer absolu, celui des mots-non qui paralysent, celui des mots-deux qui ne disent, trois jours chez m'amer. Celui des murs à monter sur lesquels jamais, car à côté coulait bien sûr une rivière. Y accédant enfin en rêve, d'énormes poissons-danger...

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Comment maintenant rejoindre l'Intermonde ? Décor ambigu comme la svastika déformée. L'eau a gelé dans la bouteille, au fond du sac, et le missionnaire s'est-il vraiment assoupi ? Le feu des deux en a profité, fumée verticale, et là-haut le ciel qui glisse....

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Juste le temps, juste à temps: notre temps sera parfait. Jamais on ne voyage chez toi sans piscine, mais pourtant sans peine on avance, pas de débarquement: tu es une maison à toi seule. On s'est trouvés juste à point: cuisson parfaite, la maman, le nomade:...

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Le nomadisme ne peut être famille et la nature n'admet aucun social. "De l'esprit au brin d'herbe" nous exclut du lien au vivant en nous affirmant en Être. Les mots n'attachent que le corps seul et écartelé, réceptacle geignant et vrai, et fuite absolue...

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Comédie, sept heures, au contact, pavé vide, ciel plein, trains humains d'eau de la nuit, rien ne flotte, rien ne glisse, ici il n'y a pas de vitrines, pas encore, mais gentillement des restes et des entrants, cafés qui presqu'ouvrent et rues qui presque-nuit....

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Pourquoi s'acharner à la peine et à la traduction, alors que les mots sont, et que les femmes aiment ? Pourquoi se perdre encore à la chaîne des sens, quand toucher vous est maintenant donné ? Lis donc les premières pages et arrête-toi: là est le fleuve...

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